Vuela un aroma de aguacero
y fieros ramalazos
despiertan a un roble solitario
que duerme en la pradera.
Los jinetes del sur relucen
sus negras vestiduras,
y sus potros de oscura espuma
irrumpen con violencia
en los llanos del cielo.
Ha detonado un fuego de artificio
una flamígera ballesta
ha malherido al día,
que en un lamento
vierte toda su pena contenida.
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